“Mi amor está en los mares”. Viejo Whitman.
Ser mar azul de nuevo
viento sur que guía a la inocencia
donde estás tú
y yo y ese silencio que somos.
"Marzo"
© 2015 Esther González.
domingo, 22 de enero de 2017
viernes, 6 de enero de 2017
Cierva blanca, perro verde, loba azul
Con
tus patas golpeas la tierra
para
preparar mi sueño.
Oh
cierva blanca
perro
verde
loba
azul.
Hacia
mí galopa Epona,
sus
cascos me atraviesan
levantando
un aire fuerte
lleno
de polvo y hierba.
Brigit,
la de los pozos,
la
de las tres cabezas,
lava
su pelo en cada jarra de agua
que
bebo.
Madre
Eire cuida de mí
desde
la punta de mi pie más largo
hasta
el último de mis cabellos.
Cierva
blanca
perro
de la pradera verde
loba
azul y solitaria.
Mar de Bering. Mujeres, naturaleza y diosas.
Ed. digital © 2016
Esther González
Publicado en Amazon:
lunes, 26 de diciembre de 2016
Cómo son tus montañas
[Te] [preguntaría]
cómo son tus montañas.
Y me dirías
que pequeñas
suaves
debajo de una sábana de algodón
debajo de la dermis y la epidermis
de la arteria torácica
de los paraesternales
de la fascia profunda
del epitelio pigmentario
de lo mesenquimal
del estrato basal
de la hipodermis
de los corpúsculos de Meissner.
Yo no podría dormir
sabiendo que no duermes
porque el viento azota los cristales de tu casa.
Y la Luna quiere saber
de mi boca
de tu boca
cómo son
tus montañas.
"Bolsillos en las piedras"
© 2016 Esther González
Fotografía: "The Paps of Anu", Kerry, Irlanda.
domingo, 11 de diciembre de 2016
"Mar de Bering".
Musgo que me abrigas,
brezo azul que calzas mis
pisadas,
cielo y bruma que adornas mi
cabeza,
río que corres a la par del
camino.
Busco la estrella de Sur
en las mujeres recostadas que
forman las montañas
cubiertas de bosques y
helechos.
La estrella del Sur
sobre las mujeres adormecidas
junto al río y la casa,
embravecidas por un mar de
arbustos
o sedosas como su piel de
musgo.
Entonando cánticos que yo no
escucho
bajan los árboles solitarios
por sus caderas
hasta el lecho del río.
El agua es más caliente en
las riberas
donde posan sus pies las mujeres dormidas
y anidan los animales que vuelan.
Mar de Bering.
Mujeres, naturaleza y diosas.
Ed. digital © 2016
Esther González
Publicado en
Amazon: goo.gl/fnxWuA
“Mar de Bering” son poemas de un tiempo más joven y virginal, poemas traídos por la naturaleza de las montañas y de los ríos; cuando los ojos bebían las curvas suaves del agua, buscaban seres alados y la boca leía despacio las descripciones del Libro de Kells o de la Vaca Parda.
“Mar de Bering” son poemas de un tiempo más joven y virginal, poemas traídos por la naturaleza de las montañas y de los ríos; cuando los ojos bebían las curvas suaves del agua, buscaban seres alados y la boca leía despacio las descripciones del Libro de Kells o de la Vaca Parda.
Es una forma de decirte que son poemas nacidos del contacto
directo con la naturaleza, de la observación y compañía de otros animales; de
"re-ligarse" con las tradiciones orales celtas.
Dicen que
el Mar de Bering cubre en la actualidad un puente de tierra que existió, hace
miles de años, entre dos continentes.
Evocar
ese nombre sonoro (Bering) y ese todo (Mar) quizá significaba para mí un algo
desconocido, que sólo se puede vadear con los pies desnudos y la
verdad muy cerca: en el filo de los ojos y en la mano extendida, muchas
veces, a tientas.
Naturaleza y espiritualidad, experiencia y evocación también
están unidos.
Disfruta lo que haya para tí entre estos versos.
Esther González
jueves, 8 de diciembre de 2016
Construyendo Camelot
Yo y mis héroes.
Caballeros de
Arturo
construyendo Camelot
en el aire.
Gentiles con las
damas
trovadores del amor
adalides de la
Justicia.
Me bajo del caballo
y resopla.
Coge las riendas
y le sigo.
Hay un acantilado y
luego un bosque
y luego un halcón.
Mira el mar
con ojos azules y
verdes.
Un general romano piensa
un instante
a dónde irá.
Brilla un cohete
se acerca el
fosgeno.
Trovador, entonces.
Dibujando Camelot
en el aire
con el dedo en el
aire enguantado
de la guerra.
de la guerra.
© 2013 Esther González. "Cuerpos lavados por los ríos".
A David Jones, Mametz Wood.
Después.
Después.
Imagen: "Horse and Rider", de Elisabeth Frink (1975).
lunes, 14 de noviembre de 2016
Ella no es todo lo que has hecho
1.
ella no es todo lo que
has hecho desperdicios se funden rotos al fin
cromados estacas
de lágrimas ángulos circulares
la sorpresa se acabó la
extrañeza del animal en medio del ensueño
súbitamente con
los ojos abiertos una certeza de
vientos sin espalda
y fibras
rojas
la herida está limpia y fresca como un eco
2.
ella es rubia morena alta no
baja ella es su pelo llora pero no por
ti se levanta pero no por ella
cruje esa noche sin luz la
noche se levanta hay una baldosa suelta
en
la cocina sin luz llora ella no es
"Marzo"
© 2015 Esther González.
lunes, 7 de noviembre de 2016
Wilfred Owen: Por las puertas de la poesía y la guerra.
“If you knew what hands have been laid on my arm, in the night, along
the Bordeaux streets, or what eyes play upon me in the restaurant where I daily
eat (…)”
Carta de Wilfred Owen a su madre.
Carta de Wilfred Owen a su madre.
Joven, hace cien años.
Un duro
bigote perfilando
la boca
sonriente,
los
labios.
Aquellas
noches en la ciudad francesa –Burdeos-
y los
poemas.
“Si
supieses qué manos se han posado en mi brazo”,
escribías
a la madre.
Tú,
intentando entrar
por las
puertas de la poesía.
El
Salón Dorado de la calle
de la
Media Luna.
Todos a
tus pies
el
tiempo preciso
para
sentirte entre los iguales.
Y la
guerra.
Extraño
pasaje desde la juventud a la nada.
Y poco
a poco, el final se acercaba
inexorablemente.
Imagen cabecera: Puerta de Dijeaux, Burdeos. Fotografía de Silvia Sánchez.
Wilfred Owen vivió cerca de esta Puerta, uno de los muchos alojamientos que tuvo en Burdeos.
Decepcionado por su experiencia como ayudante de vicario, profesor de inglés explotado en Burdeos... Wilfred se alistó tarde, más por presión social que por convencimiento.
Llegó a Francia el 1 de enero de 1917, y su itinerario fue clásico: derrumbes, bombardeos, shellshock...
El frente le puso en contacto con poetas como Graves o Sassoon, que le facilitó cartas de presentación para Robert Ross y el círculo influyente que podían ayudarle a difundir su poesía, como así fue.
Falleció intentando atravesar un canal una semana antes de la fecha oficial del final de la guerra.
En el Prefacio a su primer poemario, que no llegó a ver publicado, escribió:
"Este libro no trata de héroes (...) de hazañas, territorios ni nada que tenga que ver con la gloria, el honor, el poder, la majestad, el dominio o la fuerza (...) Mi tema es la guerra y la pena de la guerra (...) Todo lo que un poeta puede hacer hoy es alertarles. Por eso los verdaderos poetas deben decir la verdad."
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